Одиночество

Есть среди нас одинокие люди,
Что грустными ходят день ото дня,
Не мыслят они уже даже о чуде
И дни проживают, саму жизнь не ценя.

Им никто не звонит, никто им не пишет,
Не ходят они, само собой, никуда,
И внутренний голос никто их не слышит,
Он молчит. Говорит он лишь иногда.

Они не умеют совсем улыбаться,
Глаза их потухли, уже не блестят,
И если другие спешат развлекаться,
Они одиноко, привычно грустят.

Они вызывают в свой адрес лишь жалость,
И каждый знакомый сочувствует им,
Но никто не поможет и самую малость,
Что лишь доказывает: всё это — грим.

А люди чувствовать тоже готовы,
Они, как и все, тоже могут любить,
Но запирают всю жизнь на засовы,
Кто согласится с такими-то жить?

В конце же концов про них забывают,
Те, кто, казалось, общались вчера,
Сегодня их даже и не узнают
Или прикинутся, поняв, что пора.

Что ж, люди подобные необходимы:
Пока они тухнут, другие горят,
Ведь все на их фоне неотразимы
И жизнью, желанием, счастьем искрят.

А прожив одиноко и грустно свой век,
Ничего не добившись и не оставив,
Они все уходят из жизни навек,
Ничего больше к ней не добавив.

Для всех остальных солнце также светит.
Никто из них ничего не заметит.

Фото: Jeremy Cai/Unsplash

Архивный материал. Текст был опубликован на странице автора VK.com.